终于，笔尖悬停在了一行字的上空。

那是苏瑶在作文的某个部分，凭着一种模糊的直觉和善意，写下的一句带有猜测与温情想象的话：

“或许，在他坚硬的沉默之下，也渴望着一份简单的温暖，就像凉山的冬日，再冷，火塘边也总有阿妈新烤的、带着麦香的苦荞粑粑。”

“阿妈”……“火塘边”……“苦荞粑粑”……

这几个字，如同烧红的针，狠狠刺进了陈旭的眼里，心里，灵魂最深处某个从未愈合、一触即痛的伤口！

他呼吸猛地一滞，整个人如遭电击，剧烈一颤。

捏着铅笔的手指倏地收紧，指甲深深掐进粗糙的木杆，手背上青筋暴突，如地脉扭结。

他死死盯着那行字。“阿妈”、“火塘边”、“苦荞粑粑”——每一个字都像烧红的针，扎进眼底。

漆黑的眸子里，一场无声的暴风雪席卷而过，狂涛在深处翻涌：尖锐的痛楚、被触犯禁忌的暴怒、无边的荒芜与悲凉，还有……对这份想象本身，那近乎绝望的憎厌与推拒。

苏瑶看见了他的眼睛，却看不懂里面滔天的、几乎要将人吞没的黑暗。

时间，仿佛在笔尖悬停的这一点，凝固了。

一秒。两秒。三秒。

苏瑶屏住呼吸，心脏几乎要跳出喉咙。她看到陈旭的肩膀，在难以抑制地微微颤抖。看到他额角的汗珠，大颗大颗地滚落。看到他紧抿的唇，失去了最后一丝血色，抿成一条惨白而冷酷的直线。

然后——

笔尖，动了。

不是落下。而是悬在那里，剧烈地、微小地颤抖着。仿佛握笔的人，正用尽全身的力气，在与某种无形而强大的力量搏斗、抗衡。与记忆搏斗，与痛楚抗衡，与那份被强行赋予的、“温暖”的想象本身，进行一场无声的、却惨烈到极致的厮杀。